桌椅的对话

一天早晨，小明背着书包高高兴兴的走进教室。还没走到位子上，就听见椅子呜呜(wū)地哭了。桌子赶忙问椅子：“你怎么哭了？”椅子伤心地说：“小明坐在我们身上，摇来摇去，把我们的腿都要摇折(shé)了，骨头也要散(sǎn)架了，我好痛。”听椅子这么一说，桌子也说：“我比你更可怜(lián),小明在我的脸了乱写乱画，还用小刀划来划去，弄得我全身都是伤，他太不爱护我们了。”小明听后脸红了，他向桌椅深深地鞠(jū)了一躬(gōng)，说：“对不起，以后我一定改正。”

生活中的小镜头

    生活，宛如一部情节曲折的电影，一个个精彩的镜头，便组成了丰富多彩的生活。我热爱生活，也热爱那一个个小镜头，她们使我受到教育，得到启迪。然而，我更偏爱图书馆里那一个个小镜头。

    清晨，图书馆的大门敞开了，各种各样的人便争先恐后地涌进图书馆。留披肩发的，梳辫子的，剃平头的，梳分头的，黑发的，白发的……宽敞的图书馆似乎显得拥挤了些。

    人们进了图书馆，深深地吸了一口气，欣慰地笑了笑，似乎这封闭了一夜的图书馆空气很清新似的。紧接着，那双眼皮，那丹凤眼，那眯眯的笑眼，那有神的大眼睛……都各自盯上了自己的目标；那粗糙的手、细腻的手、宽大的手、纤细的手，都小心翼翼地拿下书，极温柔地抚摸着，就像抚摸着孩子光滑的脸蛋儿……

    图书馆里骚动了一阵之后，又恢复了平静，只能偶尔听到翻书的声音，也显得极少，极短。人们完全沉醉在书的海洋里了。

    一个戴眼镜的小伙子，一边看着，一边伏案疾书，有时，还停下来皱紧眉头想想什么，时不时地扶扶那已滑落到鼻梁上的眼镜；一位梳披肩发的姑娘，此时已顾不及去整理那些散乱的头发，只是用大眼睛在书上贪婪地扫着，不时地甩一下那束垂到额前的刘海儿，看那神情，要是有把剪刀的话，她一定把那束刘海儿铰了；一位头发花白的老人，鼻梁上架着老花镜，眯着眼睛，把书拿得远远的，显得很费力，但仍旧舍不得把书放下；几个孩子趴在桌子上，用手指着字，一个字一个字地念着，很吃力，却很专注……

    我，没有打扰任何人，悄无声息地离开了图书馆。但这生活中的小镜头，

    我却怎么也忘怀不了，它似乎告诉了我什么，到底是什么呢……

父亲、树林和鸟

    父亲一生最喜欢树林和歌唱的鸟。

    童年时，一个春天的黎明，父亲带着我从滹沱河岸的一片树林边走过。

    父亲突然站定，朝幽深的雾蒙蒙的树林，上上下下地望了又望，用鼻子闻了又闻。

    “林子里有不少鸟。”父亲喃喃着。

    并没有看见一只鸟飞，并没有听到一声鸟叫。

    我茫茫然地望着凝神静气的像树一般兀立的父亲。

    父亲指着一棵树的一根树枝对我说：

    “看那里，没有风，叶子为什么在动？”

    我仔细找，没有找到动着的那几片叶子。

    “还有鸟味。”父亲轻声说，他生怕惊动鸟。

    我只闻到浓浓的苦苦的草木气息，没有闻到什么鸟的气味。

    “鸟也有气味？”

    “有。树林里过夜的鸟总是一群，羽毛焐得热腾腾的。

    “黎明时，所有的鸟都抖动着浑身的羽翎，要抖净露水和湿气。

    “每一个张开的喙都舒畅地呼吸着，深深地呼吸着。

    “鸟要准备歌唱了。”

    父亲和我坐在树林边，鸟真的唱了起来。

    “这是树林和鸟最快活的时刻。”父亲说。

    我知道父亲此时也最快活。

    过了几天，父亲对我说：“鸟最快活的时刻，飞离树枝的那一瞬间，最容易被猎人打中。”

    “为什么？”我惊愕地问。

    父亲说：“黎明时的鸟，翅膀潮湿，飞起来沉重。”

    我真高兴，父亲不是猎人。